Drumond bem que apontou
certos anjos...
Tortos,
avessos,
caóticos.
Não segui o sinal
e ele chegou:
do lado do avesso,
no centro da mesa,
num ali mais além
do acolá.
Misturou melancia
com gelo e vodka.
Caímos bêbados
na cozinha porão de Ana.
Desde ali,
uns aquis e acolás
misturados.
Fixados em plumas
de vedetes.
Este é pra você, André.
Um comentário:
Fixados em plumas de vedete.
Esta poesia está uma delpicia.Dá vontade de beber as palavras bem lentamente.Um grande abraço.Apareça.
marthacorreaonline.blogspot.com
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