Louça Noturna

A linha do horizonte
despenca da bainha da saia.
Menires de porcelana
na toalha estendida do céu.
Noite transbordando de uma taça
na embriaguez da pia.
O canário preso suicida-se
entre o lavar dos pratos
e gotas de detergente.
Morre entre a gaiola e a pia.
Mais um cadáver
na necrofilia das paredes.
Esqueceu do bilhete!
Mortos...
Por que será que escrevem?

Antes de ir embora, as duas me entregaram os seus mistérios. Vita, a eterna anarquista, deu-me de presente uma folha em branco; Virgínia, a irmã das Virgens, uma caixa cheia de medalhas. Depois se foram sem as pieguices das despedidas. Deixaram-me tripartida. Uma figura a um passo de uma exótica esquizofrenia.